Que lo raro domine el mundo.
Si es raro
que lo raro domine el mundo
porque esto tan raro
me ha colado entre tus sábanas
para preguntarle a tu boca y a tus ojos
todo lo que se me ocurra.
Si cierro los ojos me mareo un poco
pero todo encaja
si aguanto la respiración
pensando solo que te tengo delante
lo veo claro
y lo raro es todo lo que queda fuera de
tu cama.
Luego, vuelvo del baño y ahí estás,
te juro que cada bocanada de aire vale
su peso en oro
reventándome en el pecho
asalvajando mi pensamiento por el ritmo
que desprendes
por esa magia que vas dibujando según
te mueves.
Sí
ahí estás
mirándome de lado con tu pelo corto
revuelto
y esa sonrisa que me recuerda como
sabes.
Me tomo un segundo para mi
para entender que sí que es raro
porque chicas como tú
así sentadas en una cama
yo solo las he visto en las películas.
Un domingo.
Tengo la sangre hecha versos
impacientes por saltar delante de ti
rendirse
y tratar de sacrificarse solo para que
lo entiendas.
entender quizás
que cuando salimos a la calle
en la ópera de una noche fría y
lluviosa
necesito cogerte de la mano sin decir
una mísera palabra
para que todo lo que me rodea
no me parezca la cosa más triste del
mundo
porque en noches de domingo como esta
tu sonrisa o tu forma de decir , mi
chico
son lo único que me salva
de un mundo terrible podrido de
nostalgia
y las finas gotas ladeadas que caen
sobre tu pelo
me permiten pensar que la noche no es
tan fiera.
puede que no lo sepas
pero las noches cómo está asesinan
poetas
son monstruos que se esconden cuando
paso a tu lado
y todo lo que pasa parece pasar para
servirte de marco
como las luces de los coches
que bailan para que te fijes en ellas.
Llueve en las aceras y en los parques
pero más llueve lejos de ti
se me empapa en inunda el tiempo
cuando te veo subirte al coche con tu
boina
tan bonita que transformas la calle en
cualquier pedazo del mundo
y me siento desarmado
porque si ni la lluvia parece tocarte
qué van a hacerle a alguien como tú
un puñado de letras emocionadas
no me parece justo
pienso en los grandes poetas
tenían más talento que yo
y mujeres que no eran ni tu sombra.
es domingo y el mundo está celoso
me resigno a que te arranque unas horas
de mi
sabe que no tienen ningún poder ante
tu cuerpo desnudo.
viejo domingo, hasta me da pena
es un viejo camarada que ya me conoce
tengo muchas millas y el cuerpo molido
cicatrices de viejo poeta y pistolero
cansado
pero hoy día la tristeza me dura
lo que tardas en quitarte el abrigo
y aunque me pesa el corazón camino más
ligero
el reloj está de mi lado
cuando acabe la noche, la lluvia se
distraiga y la luna bostece
te meteré en la cama, princesa
y te demostraré como te quiere este
hombre.
hoy, con el corazón lleno de lluvia
caigo en la cuenta de que no recuerdo
como eran los domingos antes de nuestro
primer beso
ya no hay lluvia, ni está ni ninguna
que me pueda borrar el sabor de tu boca
y la luna se puede vestir de bruma todo
lo que quiera
no hay nada que pueda apagar la luz
si estás a unas pocas calles de mi.
escribo versos de domingo
aunque creo que serán como ésta
llovizna
apenas podrán humedecerte el pelo
yo llevo un mar dentro y Creo
que con lo que te escribo apenas te
salpico.
al pasar una esquina el diablo solo me
sonríe
me saluda con el sombrero
sabiendo que no tiene nada que
ofrecerme
ni él podría escribir lo que quiero
escribirte
al final, cuando te tenga entre mis
brazos
una vez más
solo tendré esta forma de mirarte
esa puta forma de quererte que tu sabes
y estos besos que creo que hablan
unas pocas frases del idioma que
necesito
para explicarte de una puta vez
esto que llevo
Como tú lo haces.
Algunas veces haces la poesía fácil
giras la cabeza
te ríes
inventas una forma nueva de empezar el
día
o simplemente la amaestras
y los versos juegan a esconderse de ti
pareciendo que no queda nada mas sobre
lo que escribir.
Sí, a veces la haces fácil
y otras me quedo con los brazos caídos
pensando cómo coño escribirte
cuando tú eres una esmeralda caliente
y las palabras me saben a arena.
Pero me relajo, respiro
y vuelvo a verlo fácil , muy fácil
¿Qué palabra voy a escribir que no
trate de ti?
Si te vas enroscando en cada frase que
pienso
en todas las que siento
porque si soy tuyo
tuya es cada palabra que me pueda
arrancar.
Haces la poesía fácil
y la vida poesía
y este verso que no se acaba me ata a
ti.
Haces la poesía fácil
en el fondo y sin darle más vueltas
porque tú eres ese poema que sueño
con escribir.
Muescas.
He visto muescas de lo nuestro en la
Luna
en los túneles de tráfico
y en la sangre de los semáforos en
rojo
desangrándose en los charcos.
He visto muescas de nuestro amor sin
palabras
en los altares vencidos de iglesias de
barrio
en el desasosiego de la madrugada
en los abrigos cerrados
en el viento indigente que golpea
los cristales de las cafeterías a las
7 de la mañana.
He visto esquirlas de nuestro amor
resquebrajar el hielo de las aceras
cuando el sol se tambalea borracho de
noche.
He visto nuestro amor en todas partes
y el mundo no podrá esconderlo.
En las paradas de los autobuses
cuando el último apaga el motor
en los huecos entre las hojas de los
calendarios
o en fogatas en descampados
donde no hay refugio ni abrigo.
Sí, veo muescas de lo nuestro
en este mundo sanguinario
herido en su orgullo maquiavélico
por haber dejado que le crezca
algo tan increíble en el pecho.
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