Escribiendo fuera de mi
Para empezar, je, je, un poema que me he encontrado esta mañana en mi cuaderno y que debí escribir anoche cuando llegué en condiciones abominables. Luego dos más que he escrito esta semana. Pronto empezaré a dejar de dar la lata con mis tristes poemillas y escribiré algún post más normal. Felices pesadillas.

6 de la mañana.
Los pájaros cantan otra vez
es como el sonido de la guillotina
vuelves solo
sin que nada ni nadie te espere
el alba te sabe a cal en la boca
Otra noche
¿cuántas has gastado ya?
tanto alcohol
¿has llenado los huecos?
El alma es una pesada carga
cada vivencia una rueda de molino
los recuerdos son anzuelos oxidados
Son las 6 de la mañana
Soy más yo que nunca
menos tú
solo aguarda el amanecer
otro día
como otra lápida.

Ese mar.
Me has dicho muchas veces
que eres muy jodida
en este o en aquel aspecto
lo que no sabes
es que es precisamente eso
ese mar
el que se arremolina en tus ojos
con mil tormentas
que nunca descansa
el que desborda tu rostro
inunda la habitación
me arrastra
y me lleva hasta lo más profundo de ti.
eso es precisamente
lo que me enloquece
los oscuros pasillos
que no temo recorrer.
pero me pierdo
y no sé que decir
las palabras
se me amontonan en la cabeza
junto con tus recuerdos
todo lo que fui capaz
de retener de ti
y sigo sin ver nada malo
el paso adelante
se hace cada vez más difícil
te sigo dibujando
tal como te recuerdo
con las piezas que tengo
estés dónde estés
yo sigo creyendo en ti
en mi junto a ti
si estamos juntos
en los dos.

Despertando.
Es duro
enfrentarte a un día vacío
te levantas
pero nadie anhela verte
te falta la respiración
en esos primeros minutos
en la cama
aunque estires la mano
no hay donde agarrarse

procuras no pensar en nadie
no pensar en la cerveza
no pensar en el agujero
en la cuenta corriente
en como consumir
cada minuto
que pesa
como una tonelada de roca

también es importante
conseguir
que los sueños que has tenido
no te estrangulen
pero no hay respuestas
no funciona así
a veces solo hay
racimos de días vacíos
en lo que sentarse
a hacer dibujos de ceniza
con el dedo tembloroso
rumiando
lo restos correosos
que te quedan de corazón.